(Vale decir que estoy preocupada.)
Querido escritor, estimado M:
Hace tiempo ya que no nos vemos ni sabemos nada el uno del otro. Hoy es noche de insomnio y me preguntaba por qué fuimos tanto y ahora nada.
Recién paró la lluvia y noté que hace algunos días las noches son demasiado silenciosas. Debe ser eso lo que no me deja dormir.
Salì a fumar al patio.
Hace unos cuantos días que no salgo de casa; me preocupa mi hermana y no tener la cantidad necesaria de antidepresivos para soportar el aislamiento.
Hoy utilicé todo mi tiempo en las redes sociales riéndome de cuanto pasa en el universo. Si la humanidad ha de darse por terminada quiero ser de las primeras a las que le digan Adiós. Pensaba en eso cuando me acordé de sus poemas tan grises, tan terribles, tan pesadumbrosos y de tanta crudeza y del tiempo que hacìa que no fumaba.
El mundo no sigue igual aunque yo no haya cambiado absolutamente nada. Eso me da la certeza de que la Teoría del Caos ya se puede refutar. A otra cosa, mariposa.
Busqué el libro que me prestó y que su falta de palabra hizo me lo regalara. Lo hojeo ahora y me felicito por el obsequio que me hizo; que me hice. Su lápiz marcó unas lìneas y yo volvì a preguntarme qué habrá pasado por su cabeza ese dìa, y el dìa que marcó esas frases. Pensó que ese libro me gustaría. Pensó bien.
No logré ponerle un fin al cuento Sxxx.
Ayer pinté mi cocina de "rosa" aunque el predictivo se empeñe en poner "risa."
NOTAS de OLIVIA- Mi parte insegura.
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